Aurélie Blin

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J'ai quinze ans. Au Népal. Avant j'étais porteur sur les pentes abruptes de ma contrée. Aujourd'hui, ça va mieux. Mon père m'a placé dans une maison. A la ville. Où je travaille en tant que domestique.

J'ai quinze ans. Au Bostwana. Je traîne dehors. Pas envie de rentrer. Mes parents sont morts. Ma grand-mère qui m'a recueilli à contre-coeur cogne trop fort.

J'ai quinze ans. Au Vénézuéla. Le quotidien dans mon bidonville. C'est préparer les repas, faire la lessive pour mes quatre frères et soeurs. Jamais lié d'amitié. Juste le rêve, d'un jour, étudier.

J'ai quinze ans. En Thaïlande. Enlevée par ma tante. Vendue. Revendue. J'en suis à mon deuxième souteneur. Je suis malade. Comme il paraît que je fais semblant. Je me prends des trempes. Je vais m'évader.

J'ai quinze ans. En Sierra Leone. Mon père a été tué par les rebelles. J'ai dû quitter l'école. Je me suis retrouvée seule au monde. Heureusement une ancienne belle mère m'a recueillie. Depuis, je vends des biscuits sur les marchés.

J'ai quinze ans. Au Royaume-Uni. Pas de géniteur au foyer. Je vis avec ma mère, trop malade pour travailler. Nous passons notre temps à compter. Quand mon uniforme sera trop usé, nous n'aurons pas de quoi en racheter.

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J'ai douze ans

J'ai douze ans . Au Zimbabwe. C'est la saison des pluies. Infectée par le choléra. Le médecin a dit. Demain, je ne serai plus là.

J'ai douze ans. A Pailin. En travaillant dans les champs. J'ai perdu mes jambes. J'ai foulé une mine. Depuis, ma colère noire rime avec Khmères rouges.

J'ai douze ans. Au coin d'une rue de Bombay. Je chante, la main tendue. On m'a ôté les yeux. Avec une cuillère. Pour que je gagne mieux.

J'ai douze ans. Au Darfour. Assise sur une paillasse en plein soleil. La poussière sur le visage. Je dessine une scène d'apocalypse. J'ai vécu un cauchemar qui me hante jusque dans mes entrailles.

J'ai douze ans. Au Kénya. Le Sida a emporté mon père. Puis ma mère. Je joue au football sur la terre de Kibéra. Je ne ferai jamais l'amour. Je vais m'abstenir toute ma vie.

J'ai douze ans. Au Pérou. Au fond de ma mine. Je passe des heures, courbé à extraire les minéraux. Avec un fardeau dans le dos. Presque plus lourd que moi.

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Je suis mince à Cergy. Pas mon genre de faire la dinde sur un tapis. Entre boulot, métro et marmots en solo. Pas le temps de grignoter. Pis j'en ai pas les moyens. Mon régime, c'est budget draconien.

Je suis mince dans le Guanxi. Je passe douze heures par jour, courbée dans les rizières. Dur dur d'emaganiser les calories.

Je suis mince à Los Angeles. C'est un travail à temps complet, une obsession, une quête sacrée, une ivresse. Seules les truies supportent la graisse.

Je suis mince à Mexico. Je boycotte les hamburgers et les nachos. Je deviens une exception, une espèce en voie de disparition.

Je suis mince à Rio. Tout ce que je mastique termine illico presto dans la cuvette. J'entretiens avec l'émail de mes cabinets une funeste liaison charnelle.

Je suis mince en Ethiopie. Une osseuse petite femelle que sa famille vient de marier. Peut-être que vers mes 11 ans je grossirai, quand j'attendrai mon premier bébé.

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J'ai dix ans. Du côté du Jiangxi. Je travaille dix heures par jour dans une briqueterie.

J'ai dix ans. En Somalie. J'ai survévu à la famine, aux épidémies. Dans dix minutes, je serai excisée.

J'ai dix ans. Dans le Minnesota. J 'engloutis pizzas et sodas. J'ai dix kilos de surpoids.

J'ai dix ans. En Ouganda. Je suis soldat. J'ai été enlevé puis violé. Il y a dix mois.

J'ai dix ans. A Kazan. Je vis dans un pensionnat. Comme des dizaines de milliers d'enfants russes comme moi.

J'ai dix ans à Gaza. Mon bus vient d'exploser. J'ai dix ans pour l'éternité.

Ken, <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } -->

Ken,

Je m’en vais.

N’incrimine pas cette erreur de moulage sur la chaîne.

Je n’en veux pas à cet incident technique qui a fait de toi un eunuque.

La prochaine fois, j’essaierai la marchandise avant de me lancer dans le mariage.

Et la prochaine fois, je choisirai mon époux.

Je te quitte.

Je suis au-delà du charnel.

Loin de tes relents putrides de plastique.

J’ai déserté mon enveloppe de latex.

Je ne peux plus de vivre dans mon emballage, tel un préservatif en attente d’évasion.

Je me barre.

Vers une vie simple.

Qui a dit, que je ne devais conduire que des décapotables ?

Porter des paillettes, des chaussures à talons et du fluo ?

Soigner les enfants et les animaux ?

Etre styliste, journaliste, joueuse de tennis ?

Je me tire.

Je veux conduire une bagnole, qui ne passera peut-être pas son prochain contrôle technique.

Cumuler les crédits. Enfiler des chaussettes. Préparer un potage.

Faire des ménages. Manger du cheval. Enfiler un manteau en renard.

Jurer comme un charretier et tomber en rade de papier.